Autor: Jorge

 

Irene pendia monótona, confortada na tempestade fumegante. Esquecia-se do átimo estúpido em que perdeu a caçada de si. Acompanhava a corrida das gotículas nas paredes, seus caminhos tortos, suas interrupções frequentes (não sabia bem se reparava as gotas ou a própria vida).

O boxe alagava, os pés afogavam-se na água ensaboada, Irene movia esporadicamente as (mais…)

 

um silêncio… Normalmente é assim que se inicia um grande feito, ou qualquer coisa que se classifique como tal. O sol começa a tornar-se opaco, dando lugar as luzes elétricas. Lá fora tudo fica amarelo-pálido-alaranjado, aos sons de motores e burburinhos urbanos. O sol vai deslizando pela sala, chão de madeira ressecada, embotado de (mais…)